Le magazine SecondSexe - La culture du plaisir féminin

Butins et cætera - chapitre 1

Anonyme — 2009-07-30T09:05:00Z

Prologue sur petit pignon

« Je te donne mon blanc-seing pour entrebâiller de la pointe de ta langue mes dessous de tulle et dentelles augmentés de mousseline et taffetas. Dévoilage primesautier ! Aborde boute en train et ouvre à tout vent le chemin de mon savoureux jardin ! »

Opus un !

Sachez d'abord que Sonia Rollyne, la dame qui parle là, est une femme de tête et de cent autres qualités si l'on excepte son goût pour les chichi quand il est question de sexe. Ce qui, tous vous le diront, est un chouïa usant pour ses amants. Wolsime-Lovine, les babines en éveil, et l'œil avisé du tireur d'élite, défricha d'un regard de lynx des neiges la voie à emprunter et contempla l'immense œuvre de colonisation à accomplir. L'homme, tignasse brune touffue, aux ébouriffantes ondulations, grande gigue au corps sec comme un coup de trique, se soumettait très volontiers aux caprices. Une jarretelle en débandade me zébra la cuisse. Un bas fit la moue.

« Aïe ! Psst ! Oups, bas les mains ! N'ai-je pas, aux grands dieux, seule invoquée la langue, unique clé autorisée pour accéder pleinement à mon intimité, fis-je en pinçant des lèvres. Il faut, tu en conviendras homme écervelé, toujours respecter libido sensu les termes du contrat, sinon l'accord vire caduc et le bazar gagne la place ! Et ce n'est jamais de bonne augure quand vient le temps de se lancer dans une immense excursion cosmique ! »

Sonia remit de l'ordre. On recommence.

Opus second. Son visage d'adolescent éternel bouillonnait, tourbillonnait sur mes cuisses ceintes de soies folles. Il flairait la voie sans issue sans pouvoir mettre un frein à sa descente. La pulpe de ses lèvres humides vampaient les abords de mon doux minou vaporeux. Son horizon s'obstruait. Il tressaillit comme s'il souhaitait soudain rebrousser chemin, quitter le rail. En contrepoint, aréoles et pointes de seins, flattées de tant de voluptueuses attentions prodiguées avec soins dans les parages de mon céleste sillon, se firent la malle, abandonnèrent, suave qui peut, bonnets et balconnets, prélude à une culbute mammaire d'un splendide acabit. Nous étions là en lisière des points G. et de non-retour. L'ensemble soubresauta. Ça allait commencer ! Un lumineux coup de langue d'orfèvre fit valser le rideau. Je criai au génie. Mes lèvres, pétries de confusion, se retroussèrent et frémirent. Puis tout se fit sans fracas. Le vit vaseliné, il me fourra, défourra, encore et encore, et sans fard, plein d'allant, lécha, léchouilla, alléluia, mes généreux seins couleur de lait. Par un revers de fortune, il fit glisser sa langue experte ès ouverture le long de mon duveteux et vertigineux rift fessier. Un grain de beauté à mi-parcours la déviait de temps à autre de sa trajectoire. Elle s'aventurait alors sur les rondeurs sommitales pour en goûter les déroutants parfums.

« Hume, huuuume, hooooomme sans nez ! »

Car sachez en effet que le nez, Wolsime-Lovine Voot l'avait râpé désormais. Non pas en raison d'une banale glissade de bobsleigh à la renverse lors d'Olympiades d'hiver dans quelque station des Appalaches, c'est-à-dire de la médiatique gamelle roulée et boulée dont la télé se gausserait en boucle, mais bien, tenez-vous le pour dit, à la suite d'un pépin de parcours dans son aventureuse profession de jeunesse. Coquet et encore jeune, Wolsime-Lovine avait, pour que la faille de flair ne se voie, camouflé à l'esthétique d'un postiche incorporant les derniers progrès de la science nanotechnologique. Sonia Rollyne, encore sous le coup du transport par ciel et terre, apprendrait bientôt toute l'histoire nasale et allait en découvrir, là maintenant, une seconde en arrière-plan. Allons, il est l'heure !

[gris] Camomille Belleplante[/gris]

Butins et cætera - chapitre 2

Anonyme — 2009-07-30T09:00:00Z

L'homme franchit d'un bon pas le seuil de la boutique. La discrète clochette de porte en cuivre tinta. Costumé, il entrait acheter là les magnifiques chaussures qu'il était resté un long moment à contempler le pif collé à la vitrine.

« Je peux peut-être vous renseigner ? l'aborda dans la foulée la souriante marchande de chaussures.
Oui, s'il vous plaît ! Celles-ci, en 45 ou 46, répondit-il sans hésitations en indiquant de son interminable index les chouzes convoitées.
Ouaw ouh là, beaux pieds, belles mains ! s'exclama la commerçante. La vendeuse éclipsa ses fesses de déesse et revint les bras chargés de deux boîtes sur lesquelles allait et venait en équilibre un chausse-pied. Lorsqu'elle s'accroupit, sa jupette se troussa d'une pincée de centimètres. Tapie dans les faubourgs de l'élégante courte cotte, une étroite culotte lilas aux mailles lâches mais maillantes (« pour faire obstacle à toute intrusion inopinée d'un sexe volant, on ne savait jamais, confiera-t-elle en d'autres futurs temps à ce client frais émoulu pour l'instant. Prudence est mère de vertu ! »), ceignait pile poil, ourlée de son galon de mohair, les contours d'une vulve agrémentée d'une toison d'or taillée au cordeau qu'un avenir proche qualifiera d'affriolantes ou kif-kif.
Waouhouwaouh, pareillement, s'extasia l'homme à la renverse. Une Lola Luna, modelée Embruns des dunes ! Une perle !
Un cadeau de Catherinette de maman ! C'est ainsi équipée d'un modèle de son temps qu'elle pêcha mon papa !
Je ne sais si je suis homme à convoler ?
La minette rajusta son effet d'un réflexe rassurant.
D'abord les 46 ! On fera marche arrière si vos orteils ballottent, le guida-t-elle. Je m'appelle Zélie. »

Zélie lissa l'empeigne de la socque. Le regard de l'homme s'égara. Il causait désormais droit au décolleté de la vendeuse. Ses mirettes s'engouffrèrent dans une brèche de boutonnière. Il distingua net que les seins de la jolie d'moizelle, mis à couvert dans les petits carreaux de son chemisier turquoise, ne reposaient sur rien, ni ne s'encombraient d'aucune contrainte. Pour autant, qu'on se le dise, à court d'armature, ils ne gîtaient ni ne tanguaient quand venait le temps de la mise en pâture.

« Oui, offrez-moi vos seins ! Laissez ma langue et mes lèvres chahuter vos tétons !
Tout de go ! Sans le moindre préliminaire amoureux ni le plus séduisant propos courtisan, s'étonna Zélie. Vous y allez fort. Je ne sais pas si je peux ! Sans son accord, ma patronne pourrait trouver là raison à jalousie. Nous nous bécotons de loin en loin dans l'arrière-boutique, montées en croupe sur une paire de brodequins grands panards ou d'escarpins menus petons. Je peux éventuellement vous les laisser entrapercevoir un chouïa plus, mais point vous donner sur un plateau mes pointes à boutiquer et titiller.
Zélie se pencha pour ajuster la seconde pompe. La main gracile de l'homme piocha par inadvertance un sein dans le corsage. Le droit. Mauvaise pioche ! Le sein érogène bombe à gauche. Le voisin est inerte.
Bien fait ! fit la patronne. Vous seriez passé par mon intermédiaire, vous n'auriez pas connu tel accroc. Un esthète de la chirurgie a un tantinet emmêlé les connexions opératoires. Rien d'irréversible à force de travail, paraît-il, et j'y veille, mais pour l'instant… »

C'était une très beau brin de femme. Elle se campait là, lascive, au droit du comptoir. Sa robe épousait avec précision les volutes de son corps laissant croire, aux ornithologues les plus aguerris, à un port de dessous réduit à la portion congrue.

« Le boxer sous toutes ses formes l'emballe et la botte, chuchota Zélie à l'oreille de l'homme marri de sa goujaterie. Gong !
Mille excuses, mademoizelle Zélie.
Vous l'êtes, excusé ! Vous l'êtes ! Vos si douces paluches compensent ce brutal assaut digne d'un barde à bûches. Ma patronne s'appelle Marie-Christine, mais les intimes et anonymes se plaisent à la nommer Mic. Zélie revoila son sein, un rien frémissant lui sembla-t-il. Le choc pourrait-il annoncer la renaissance ? s'interrogea-t-elle à mi-voix.
J'aimerais chausser ces messieurs-dames. Il me semble qu'il me plairait d'avoir en main leurs pieds sertis d'oignons, d'algus valgus, leurs palmes à la Thorpe… pour les habiller de beaux cuirs. Mais j'ai pas fait d'études, dit l'homme à l'attention de la dame patronne.
Le cuir de choix est à la ramasse. Y'a plus guère, sur le devant des devantures, que le satanée plastique chinetoque. Mais vos arguments collent à ma vision du métier. Je vous y initierai, vous en révélerai les ficelles, les lacets et les coutures. Donnons-nous, en ce jour, une date et une heure pour nous retrouver. » Mic effeuilla son calepin.

À couvert, un zob bruit et frissonna. Zélie esquissa deux pas de travers pour reprendre le fil. « Peut-être aurons-nous l'occasion de nous effleurer à nouveau, de flirter au détours d'une gondole d'une arrière-boutique de croquenots, les mains encombrées de belles boîtes, et les yeux avides de sexuelles envies. Vous m'embarqueriez. Nous ne ferions d'abord que susciter le désir dans nos corps, repoussant à plus tard sa consommation. Sachez que je vous accueillerai toujours à valvulve folichonne et grande ouverte, invitant volontiers votre godille d'airain à fureter aux abords de mon clito d'un métal de la même trempe, adepte lui z'aussi d'la gondole et de la gaudriole. J'aime les guilis ! Où donc le romantisme se miche-t-il ! Savez-vous que je n'ai jamais tenu si beaux propos à quiconque !
Mon émotion dépasse la Passion. J'intriguerai pour qu'il en soit ainsi et que notre prochaine rencontre, en ces temps de progrès de la science médicale, voire d'acharnement thérapeutique, n'attende pas qu'une fumée blanche sillonne les cieux du Vatican. Mes parents m'ont prénommé Lee-On. Le 46 colla juste à ses lignes de pied.
J'les emballe, jolie Zélie. »

[gris] Camomille Belleplante[/gris]

Butins et cætera - chapitre 3

Anonyme — 2009-07-30T08:55:00Z

C'est encore une bien drôle d'histoire qui arriva, ce jour-là, à Wolsime-Lovine Voot ! À chaque fois, c'était quasi-bourricot le même bazar. On ne le voyait pas venir, et pour n'induire personne en erreur, lui même ne pouvait prédire son point d'atterrissage. Il surgissait de nulle part, frénétique et rapide comme un zébu (Bos taurus indicus) lubrique de la corne de l'Afrique. Wolsime-Lovine Voot avait, on peut d'ores et déjà le révéler, rapport à son accident de jeunesse, une énergie de super héros, et pas seulement dans son élégante manière de porter le bleu de chauffe. Une faiblesse de jugement, un excès de confiance, une volée de bois verts eussent pu gripper la machine, et provoquer un crash qui l'eut sans aucun doute fait renoncer à jamais à son art ! Mais la belle et huilée mécanique du mécano ne s'enrayait jamais.

Tel que vous le voyez là, il se tenait donc déjà fin prêt, les sens en alerte. Le souffle de son arrivée époussetait les fines particules ocres de la terre battue et tenait en suspens les premières feuilles du trépas d'automne. Une femme, Fiona Pomme pour l'état civil, ne paraissait en rien surprise de cette soudaine intrusion dans son espace et ses jupes de jeu. On eut dit qu'elle l'attendait, que Wolsime-Lovine se posait comme un sauveur, l'ultime rempart à une fatale issue annoncée, la dernière chance et le fourbe joker pour contrer in extremis une défaite sans gloire, et inverser le cours de l'Histoire. « Pitié, tout sauf la débâcle comme en 40 ! » avait-on lu dans son regard un millième de seconde avant l'impromptu abordage. Ce n'était pas sport, mais c'est ce qui comptait pour les tablettes des records. Son adversaire, qui répondait au trognon patronyme de Leslie Figue, tout à son étonnement, ne comprit pas instantanément la raison et le sens de ce chambardement. Car, une paille auparavant, les deux femmes, tenues de tennis badines, culotte skaï-coton pour l'une, petit coton tout court pour l'autre, badmingtonnaient, en partie champêtre, au cœur d'une clairière de verdure, abrité du vent, en tout bien tout honneur, par une haie de fougères deux fois centenaires. Les deux femmes en étaient à un tournant du match. Le score affiché sur les ardoises de marque révélait que Leslie menait 10 à 7. Voyons la scène précédant l'arrivée de Wolsime : perchée sur la pointe des pieds, Fiona fit vriller son corps d'un quart de tour pour déposer sur la ligne de fond les volants en plume d'oie cendrée. Elle jouait là le match ! Sur la ligne de fond opposée, Leslie campait cambrée à-propos pour retourner gagnant. Et ni une ni deux, Wolsime-Lovine Voot était arrivé à l'Américaine !

Aussi sec, Fiona Pomme le mit en garde :
« Oui homme de la bricole, mais gaffe, y'a un piège à l'entrée ! »
Le bricoleur refréna son entrain. L'éclat rouge d'une diode cligna sa méfiance. Ça ressemblait à un truc qu'il ne lui avait été donné de croiser que dans la littérature technique, bel objet high-tech, référencé « chaste culotte à haute sécurité laser ». Wolsime-Lovine Voot allait devoir crocheter, à brûle-pourpoint, un verrou inconnu, ce qu'il espérait ne jamais avoir à faire sur le terrain.
« Bite, bitte et zut », fit-il. Ça c'est d'la mauvaise veine ! Nonobstant l'écueil, Fiona Pomme, assise sur ses talons tel un Touareg sirotant une tisane de paix aux étoiles, abandonna en confiance ses cuisses au creux des mains de l'ouvreur.
Rehaussée sur la pointe des pieds, Leslie, en face, protesta mollet d'abord puis s'emporta prête à jeter aux orties, d'une main de l'autre, sa tenue déjà en partie démanchée.

« D'où vient-il, çui-là ? C'est quoi ce binsse à un point du match ? J'suis pas sûre-sûre qu'le règlement permette pareils rabats la gagne ? On n'déboule ni n'interrompt ainsi une compétition ! J'palpais, à l'instant, la victoire du bout d'la raquette. »

« Vous finissez l'une contre une, on déboucle serein », dit plomate Wolsime-Lovine Voot, et peut-être un peu inquiet de la cambriole à effectuer.
« Que non, fit Fiona lectrice de la presse sportive, belle joueuse à l'évidence, c'est à ce genre d'interruption qu'on jauge l'adversaire et son goût d'la victoire. »
Leslie Figue et Wolsime-Lovine Voot trouvèrent court, faut voir ! l'argument, et optèrent d'en causer, à trois à l'occasion, dans un tête à tête apaisé. En attendant, Leslie ramena ses fesses et zieuta, à croupetons, avec intérêt le sieur Voot en démo. Ça n'arrive pas qu'aux autres ! Elle saurait dégoupiller le bazar, si d'aventure…

D'ses dix doigts et d'une langue en contrepoint, Wolsime-Lovine Voot fit vite sauter, frisou, l'obstruction lasero-libidinale. Il avait réussi. Fiona le remercia à grand train, et conçu d'invoquer comme excuse, à l'attention de l'obstructeur curieux d'une pareille défaillance, une forme de vice caché de la fermeture. Elle maudirait accessoirement la faillite du constructeur, accuserait à demi-mots une maladresse de l'installateur et rassurerait de mauvaise foi de l'innocuité de l'effraction. Leslie admira la mise au rebut de la gâchette haute-technologie, toisa la toison, et, de joie, joignit ses lèvres à celles déjà embrigadées. La partie reprenait. Fiona, l'entrave à bas, et Leslie, remise en selle, se répartirent de nouveau de chaque côté du filet. Wolsime-Lovine Voot, fringant de ces neuves et enivrantes amertumes pubiennes, offrit d'arbitrer le point du match en échange d'oreilles à l'écoute de son secret.

Il n'y eut pas de spectaculaire retournement de situation. Leslie brandit le trophée et les deux femmes s'accordèrent une demi-heure pour reparaître dans la clairière, shampooinées, parfumées, vêtues de frais et tout ouïe.

[gris]Camomille Belleplante[/gris]

Butins et cætera - chapitre 4

Anonyme — 2009-07-30T08:50:00Z

Ailleurs et au moment même, tel qu'il fut fixé sur agenda, Lee-On franchit le pas de la porte. Sa future patronne, car il ne pouvait en être autrement (l'homme avait la certitude que la place ne pouvait lui filer sous la plante des pieds), finissait de chausser une cliente volage. Mic savait drôlement y faire, en experte, dans le port du talon et cheville. Lee-On l'aperçut laissant fuir son regard nonchalant pour palper la nudité haute et intérieure de cette cuisse chalande, cette fois-ci, que délimitait un haut de bas de soie suie soutenu par une jarretelle chair.

« Ces escarpins de compèt' vous feront franchir le Rubicon, les autres grolles vous permettraient tout juste de labourer les berges du Styx, » commenta Mic.
La dame à chausser se leva. Un premier pas et un coquin courant d'zef souleva un pan de sa robe porte-en-feuille. Un prompt geste la rassura aussitôt de n'avoir pas eu à dévoiler en veux-tu en voilà, et au monde entier, les harmonieux reliefs de son sexe dénudé. De culotte, Isa Braune ne portait point, une fantaisie vestimentaire qu'elle s'accordait de temps à autre, après avoir lissé dans l'instant matinal les bas gainant déjà ses longues jambes portées par les talons de ses souliers vernis. Elle huilait alors le bout de ses doigts, brillantinait sa touffe en crête, douce nostalgie d'un bref passé punk, finissait de s'habiller, maquiller et coiffer, devant la glace de l'armoire de famille, pour filer au boulot, le « poil ainsi à l'air ». C'était son expression. Isa Braune n'était assurément pas la cocotte qu'on croyait !

« Un empire m'attend. Je prends les deux, passe à la caisse et reviendrai pour les casseroles », fit la dame Braune.
« Brillante idée ! Au plaisir et à la joie de nous croiser sous peu », fit la chef de la boutique en glissant les biffetons en caisse.
« Ah vous voilà ! fit-elle à l'apprenti chausseur. Allons nous entretenir à l'entresol, c'est là, dans ce coquet coin, que j'ai installé mon bureau ! » Mic s'assit à mi-fesses, jambes croisées, la droite sur la gauche, ah, non, tiens ! la gauche sur la droite. Elle circumnavigua alors avec envie dans les moindres recoins du popotin joyeux, lunaire et savoureux (1) de son hôte pour en extraire ce qui lui parut être le bon élément à charge pour l'emploi à pourvoir.

« Vous fûtes donc liftier au gouffre de Padirac, Dordogne, naviguiez du rez-de-chaussée, voilà déjà un excellent point pour prétendre à une belle carrière dans la chouze, à moins soixante-quinze mètres sous le niveau de la mer, où vous déversiez, au fond du Causse du Gramat, des ribambelles de va-nu-pieds. Second et définitif bon point ! Certes le samedi ça bosse, mais c'est aussi le jour des toilettes élégantes, des clients et clientes pomponnés, trente-cinq heures payées quarante-deux, intéressement à la vente, à la paire, au cirage, embauchoirs. Cela vous irait-il ? »
« Comme vous y allez vite, madame ! Ne ferait-on pas d'essais grandeur nature, pour jauger de la justesse, à plus ou moins une taille, de mes appréciations du premier coup d'œil, de la pointure à pourvoir ? Apprécier mon style de grimpe, comment j'gravis, dandinant d'la fesse carnassière les barreaux de l'échelle pour soustraire à l'équilibre précaire une boîte du sommet de sa pile ? »
« J'ai confiance. Et puis la trop jolie Zélie vous guidera à merveille, à l'échéance. Signez-là et bisons-nous », fit-elle, yeux clos, en tendant les lèvres.

Lee-On dit : « Oui ! Sûr ! D'ac' ! » et il lui proposa, de la même manière qu'il avait pioché le sein de Zélie, de lui embrasser le sexe jusqu'à satiété. « Détrousse tout l'emballage alors », le commanda-t-elle en chef.
Lee-On se précipita avec gourmandise. Mic le fit dinguer d'un précis coup de pied. Aïe !
« Prends ton temps homme pressé », lui dit-elle son sexe dans sa main, sans qu'il comprenne bien par quelle entourloupe elle avait réussi à choper le braquemart. Il n'était pas sûr, mais peut-être lui avait-il dit :
« Votre beauté me transit au point de ne pouvoir esquisser le moindre geste. Je crains, en fait je m'en réjouis, qu'il faille que vous alliez de votre propre chef extirper mon zizi. »

Là aussi, ça devenait une manie, il fallait reprendre tout au début. Presque au ralenti. Lee-On prit ses lèvres à pleine bouche avec la précision d'un Soyouz en phase d'arrimage à la station orbitale. Sa langue de caméléon furetait, traînait son indécision sur les pourtours de sa fente encore engourdie. Elle, désinvolte, grignotait un tout petit bout de jonc, plein d'aplomb. Elle pipait, comme elle disait les mots, avec douceur et saveur. C'était agréable. Les corps voluptueux, posés à même une carpette du pays des Perses, basculèrent. La joue droite de Lee-On reposait désormais sur le haut de la cuisse gauche de Mic, bien carrée au creux de son aine. Avec le sentiment de voleter dans un champ de tournesols sous un chaud soleil de midi, il lapait, à belles goulées régulières, le suc de son sexe désormais parfaitement épanoui. Un taquet de sa longue langue épointée fit vibrionner son petit loquet. Paf, la voie était définitivement ouverte.

« Ne me confieriez-vous point vos seins maintenant ? » fit-il en s'y agrippant pour entamer sa remontée.
« Je ne scinde pas le corps de l'esprit, lui dit-elle, confuse de plaisir. Mes seins font corps avec mon corps. Je ne sais si je pourrais m'en séparer ainsi et si je peux vous faire confiance ! Et il vous faut d'abord tâter du téton à petits pas, non pas malaxer en long du mamelon. L'un n'allant pas à l'usage sans l'autre certes, mais il faut savoir prendre les choses dans l'ordre des choses. »
« Qu'allez-vous faire », s'inquiéta-t-il tout à coup ? « Vous faire signer l'contrat pour taffer à l'étal, glisser en pieds par milliers ballerines et mules, faire grimper le chiffre au plus haut des échelles de Richter et du Dow Jones réunies. »

Les ébats étaient clos. Lee-On aida Mic à remettre tout en plis pour garder vif les échos de ce brouhaha. Il pinça ses bas aux jarretelles pour leur rendre la belle tenue qu'ils avaient avant la mise en bazar, puis fit de même avec ses tétons, entre index et majeur, juste assez pour qu'ils saillent sous son corsage rajusté, le temps de dévaler l'escalier et de se souhaiter un « au revoir » du bout des lèvres. « À d'main ». « À d'main ».

Zélie chuchota aussi son « À d'main » accompagné d'un discret geste papillonné de la main à hauteur de hanche. Lee-On s'éloignait. Mic et Zélie se calèrent bras dessus-dessous, seins gironds tout contre, assurées de tenir là une recrue de choix, sûres augures de subir, sous peu, de délectables tourments. Zélie lui plaqua un chaud baiser sur la joue.

(1). Cul rit cul hum, autrement dit

[gris]Camomille Belleplante[/gris]

Butins et cætera - chapitre 5

Anonyme — 2009-07-30T08:45:00Z

Angélina ne quittait guère la guérite de son vestiaire que lorsqu'il fallait fermer boutique. Elle rejoignait, sur le pas de la porte, son poste de vigie, et gratifiait d'un salut d'adieu soporifique les teufeurs et teufeuses en route pour le monde des songes. Au bout de cette nuit-là, Angélina eut l'envie d'aller danser, de gondoler sa dégaine de majorette sur la piste. Marie-Christine y promenait ses derniers pas. L'apparition d'Angélina raviva un chouïa sa vigueur. Puis les dernières notes de musique s'effacèrent. Les lumières de fin s'allumèrent.

« Vous portez moulement bien le jean ! » lui lança la guincheuse revigorée. Angélina apprécia le compliment et lui renvoya la balle.
« La blouse de crêpe georgette extrude vos roberts. Allons prendre un petit déjeuner, voulez-vous ! ».
Mic fit oui. Angélina clique-claqua la porte de son officine et les deux femmes filèrent s'enfiler un café pain beurre confiture croissants dans un bistroquet de travailleurs des aurores. Elles discutèrent de choses et d'autres, zieutaient, mine de rien, à tour de rôle, les galbes apparents, goûtaient en esprit les courbes, aspérités et anfractuosités dans lesquelles il serait possible de s'engouffrer...
À la maison ? Allons !
Mic et Angélina firent dinguer sans tarder leurs dessus et dessous, abandonnant en boule jarretelles et bas chair, toile Denim et haut de p'tit coton d'Égypte..
« La nomenclature classerait sans détours ses seins dans un 95c. » « Idem pour vous, nan ? ».
Les deux dames arboraient kif-kif la même pointure de poitrine. Mais précisons que l'une n'avait en rien l'allure de l'autre. Elles se contournèrent, virevoltantes, dans le souci de soupeser, au pif, et juste pour le fun, les pondéreux mamelons.

« Deux livres chaque, mais j'n'ai jamais gagné le moindre lot à quelque bourriche que ce soit », estima sans s'mouiller Angélina parcourue par un furtif frisson provoqué par le contact des poils de touffe, drus, enchevêtrés et soyeux tout comme du byssus, de Marie-Christine alors en cours de demi-tour..
« La même chose. Deux livres bon poids », avança Mic avec la même approximation, mais toutefois une tactique de pesée rigoureusement plus éprouvée. Les seins en main, ses doigts s'égarèrent, les uns au fil des autres, sans prendre garde, sur les bouts de sein d'Angélina, déjà saillants comme la sagaie d'Ibn'Batouta à la poursuite d'un tigre du Bengale. Mic s'attarda, bouche bée, puis se laissa glisser comme l'aurait fait, accroché à sa rampe lustrée, un pompier de télé. Des fesses, elle ne voulait pas aussi sec. Elle rêvait d'un butin en bouche. En prélude, elle goûta du bout des lèvres les subtiles saveurs iodées et salées du sexe de sa nouvelle amie. L'ivresse percolait. Elle défrichait, s'aventurait, explorait, fourrageait, savourait lorsque soudain sa langue ripa sur un truc poli. De ses lèvres et langue elle goba de la nacre.

« Une perle. Zut alors ! Une moule perlière ! J'croyais que c'n'était que dans les huîtres des mers du Sud qu'on trouvait un tel luxe, mon amour ! Il n'est pas de notoriété publique que les moules aient ces délicates fantaisies. ».
« Eh si, douce poupée, mon cœur, cela arrive ! » répliqua Angélina, échevelant de ses longs doigts la tignasse brune de son amie..
Et c'est ainsi que la vestiaire du night-club, par ailleurs bloubellegueurle de revue quand bise et frimas s'en revenaient, fit une démonstration de sa science naturelle. « La nature sait y faire en richesses. Les moules à trésor s'la coulent douce en eau douce, dans les rus sans calcaire ni nitrates, du Massif du Centre. Là, j'avoue, j'm'incline, l'anomalie scie et malmène les connaissances que j'avais de mon corps ! Je ne sais trouver la raison de cette floraison. L'offrande spontanée d'une passion effrénée, réminiscence d'une pureté virginale rechapée ? ».

Angélina se fit lierre d'été, Mic glycine de printemps. Les corps s'entortillaient, se sublimaient. L'enivrante moiteur, mixtion explosive de sueur et de plaisir, les lubrifia. En 1848, Ruth Burkwick, anonyme de la plus belle espèce, ressentit cette similaire fébrilité lorsque Calmann, son homme, rapporta à la maison son premier caillou d'or. Excitées comme deux chercheuses d'or californiennes le nez dans le filon à mettre en valeur, les deux femmes, Angélina et Mic, reprirent une quête dans l'espoir de dégoter identique apparat. Mic ne parvint à soutirer de sa compagne que d'innombrables et voluptueuses contorsions d'extase. Mais, dam déveine, point de butin supplémentaire. De son expédition Angélina était, elle, revenue comblée de joie et bredouille, un brin déçue. Elle posa sa joue sur la fesse gauche de Mic, enlaça sa cuisse de son bras et laissa reposer ses doigts sur son sexe tiédi comme pour signifier qu'il était temps désormais, chut, de dormir.

[gris] Camomille Belleplante[/gris]

Butins et cætera - chapitre 6

Anonyme — 2009-07-30T08:45:00Z

Le temps des révélations

Et voici donc ce que raconta Wolsime-Lovine Voot aux deux dames, Leslie et Fiona, fraîches et rosées comme des dahlias de printemps. Comment il leur apprit qu'il fut propulsé, la tête la première, dans le monde des super héros. Un récit entrelardé de faits et gestes qui ne sont vraiment pour rien dans la chute de l'Empire romain d'Orient, mais qui ne sont pas sans relation avec une douloureuse rupture d'avec une fille de foire que Wolsime, par amour, ne se lassa jamais d'appeler, avec un langoureux accent anglais, So-lange. Voilà ce que l'homme découvrit un sale jour en rentrant de son harassant travail, et qui, blessé à vif par cette mécanique et plastique tromperie, le fit s'engager volontaire pour des terres autrement hostiles et guerrières.

C'était un après-midi ensoleillé sous une pluie légère, So-Lange badinait au lit. Son godemiché, un fuseau fluo, copie conforme des élévations de tours d'une usine de biscuits secs et fourrés, fiers fleurons de la gastronomie nantaise, ronronnait doux en équilibre précaire sur le rebord de sa livrée pubienne. Il s'en fallait d'un cheveu pour que le jouet dérape d'un côté puis de l'autre. Mais So-Lange contrôlait la trajectoire à merveille et jouait de la situation. Elle était joyeuse, assurément. C'est alors qu'elle donna un coup de rein sec. L'engin tubulaire bondit jusqu'au plafond, réalisa un double salto et entama une descente en piqué digne d'un champion du monde de plongeon de haut-vol. Il chut à point, je ne vous fais pas un dessin, déclenchant au passage sa fonction vibratoire. J'entendis So-lange dire son immense bonheur comme jamais elle ne l'avait exprimé dans mes bras.
Pauvre chéri ! commentèrent Leslie et Fiona qui affermir l'étreinte qui les liait au narrateur.
C'est le clou de mon nouveau spectacle en préparation pour un bouge de strip d'une grande ville de province, me dit-elle. L'écossage et l'effeuillage classiques ne suffisent désormais plus. Il faut sans cesse surenchérir mon amour. Ne m'en veut pas ! La voix emplie de sanglots, je me promis de ne jamais aller voir le spectacle et compris qu'il était temps pour moi de partir.
Adieu donc ! me salua So-lange agrippée à son biscuit, sans laisser échapper le moindre mot pour me retenir.

Leslie lui prit la main, et la plaqua tout contre son petit cœur chaud.
Réfugie-toi, homme sensible, l'invita Leslie. La courbure de ce sein que tu serres là, mais l'autre en va de même, est grandement le fruit de nombreuses caresses, d'innombrables et succulentes succions et becquées peu calibrées, de patients et égaux tripotages si délicieusement prodigués par mes amours successives, z'elles et ceux qui ont toujours su me montrer, de bas en haut, un soutien chaleureux, incessant et inconditionnel. « C'était aussi écrit pour partie dans vos gènes ! » compléta un jour un amant d'un jour, chirurgien du nichon pour toujours. Ce n'est donc rien que de naturel si ce sein pointe au diapason son téton vers l'horizon ! Jolis seins à la rebique dont le profil rappelle à si méprendre un tremplin de saut à ski ! Cette mirifique poitrine a, je l'avoue, toujours été une avantageuse piste d'élan pour propulser les quéquettes de ces z'hommes vers des cieux plus velus, ajouta la dame Figue. Wolsime-Lovine Voot reprit son outil de la main d'Fiona qui, ne sachant plus que faire de sa mimine, se retrouva perdue comme deux ronds de flan. Il fit une pause dans le récit de sa vie. Il n'avait plus en tête que de se lancer de toute urgence dans la glissante et grisante expérience de vol plané. Wolsime-Lovine fit dévaler à toute beurzingue la pente à son membre raide à millions de bars de pression. En bout de piste, il prit appui sur le téton qui pointait déjà fort turgescent, mon lieutenant ! Wolsime-Lovine mima l'envol, la culbute, vrille et saut de l'ange. Fiona dégaina son mètre ruban. L'essai fut mesuré : vingt-trois centimètres à l'orée supérieure du nombril. « Essai de bleuzaille ! » commenta-t-on. La toison, elle, paraissait grandement hors d'atteinte. « Donnez-moi une seconde chance ! » se reprit Wolsime. Il ne s'avouait pas vaincu. Il fallait recommencer. Ce qu'il s'apprêtait à refaire dans l'instant, mais, n'y voyez pas là soudaine ruse de Sioux, du tremplin voisin, d'une configuration, somme toute, très idoine. Wolsime se frictionna d'un plein de concentration. Ça l'emballait ferme, Leslie, que Wolsime-Lovine fasse ainsi tournicoter à vitesse aléatoire son prépu-puce sur la pointe électrisée de ses seins. Un big bang s'annonçait. Car, c'est bien ainsi que le super héros occupa les dernières secondes pour préparer le nouvel assaut. Sur Leslie, la tactique eut l'effet de lui faire perdre la réalité. C'est un autre débat. Une nouvelle impulsion fut donnée, dévalaison d'une traite, appel impec', atterrissage de toute beauté… Dans la foulée, Leslie, déjà bien en jambes, et Wolsime-Lovine partirent en mission d'exploration classique. En attendant le bouquet de fin, Fiona Pomme tricota, ad clitorinem, à la chandelle, une maille à l'endroit, une maille à l'envers.

La digression et les râles en clairière retardèrent, il faut en convenir, la révélation que voici donc, qui consiste en une mésaventure qui transforma le militaire de carrière, le galonné Wolsime-Lovine Voot, de pieds en cap. Disons pour commencer, que des supérieurs suspicieux le surprirent à souper, sapé comme une saucisse, d'un potage poireau potiron, dans un bordel de cambrousse. Ce n'était presque rien, mais en y songeant à rebours, l'incident, consigné au dossier du soldat, précipita, à n'en pas douter, la métamorphose qui allait advenir. Les mystérieux pouvoirs de Wolsime-Lovine Voot, son introduction dans l'hyper héroïsme, lui étaient ensuite tombés dessus comme une huile de vidange l'aurait fait sur un mécanicien, mécano de chars, Half-tracks, jeeps, et blindés à chenilles, surpris par un filetage de pas de vis trop court et au rabais. Et c'est bien ce qui était arrivé. Wolsime-Lovine Voot fut contaminé lors d'un exercice de vidange, par le huileux mélange dégoûtant d'une auto-mitrailleuse en voie de réforme, rescapée peu de temps auparavant de la Première Grande Guerre du Golfe. Embrigadé dans un étrange maelström, il lui était aussitôt poussé une cape, des lunettes de motocycliste des Premiers temps du bicylindre en V, sa paire de ranjos s'était transformée en cuissardes patinées à l'ancienne, et il avait maintenant et définitivement accroché à la ceinture une planchette à roulettes. Wolsime-Lovine fut tout aussitôt happé, en phase d'hyperespace, et s'était retrouvé, cinq cents mètres plus loin, coincé le nez le premier dans l'entrecuisse d'une haltérophile de niveau international à l'entraînement épaulé-jeté.

C'est pas l'moment, grogna la bouffeuse de fonte. Vire de là ou je te mets un bourre-pif. Et la forte femme bascula à la renverse. Wolsime-Lovine Voot s'en était sorti un tibia contusionné et, pas le moindre des bobos, un nez en moins, emporté, râpé dans sa chute par la culotte coquée de pierre ponce de cette trop rude athlète.
Ah, bah, v'là aut'chose ! s'était-il étonné en souffrance de tout ce chambardement. Faut pas que j'traîne là, faut qu'j'rentre, l'abandon d'poste coûte bonbon dans cette institution, l'conseil de discipline juge pas que les écarts de chopine ni d'bobine.
Et voilà, dit Wolsime-Lovine Voot, toute la courte histoire de ma spectaculaire métamorphose de simple mécanicien de l'armée nationale en as du baiseminou, qui, désormais, pour un oui pour un non et sans y pouvoir mais, ma planchette à roulettes de garage sur le dos, jaillit à l'improviste pour biser les touffes consentantes, et encanailler les berlingots de dames à croupetons, et seulement celles et ceux-ci.
Un malheur pour un bonheur ! commentèrent Fiona et Leslie, attendries. Elles proposèrent alors à Wolsime-Lovine de le raccompagner jusqu'au grand portail de la caserne. Au loin à l'intérieur, des truffions de classes, première et seconde, briquaient le blindé qui s'apprêtait à s'en aller parader à la gloire des morts. Leslie et Fiona iraient peut-être faire un tour à la cérémonie.

Camomille Belleplante

Butins et cætera - chapitre 7

Anonyme — 2009-07-30T08:40:00Z

En laissant distraitement traîner, au réveil, son majeur sur ses nymphes, Angélina s'avisa, ce 8 mai, de séduire l'ancien combattant. Ça ne tombait pas mal. C'était un jour pionnier du calendrier, l'an I de la mise en service d'une journée souvenir toute à la gloire des vieux guerriers de la République. La Nation avait rassemblé les souvenirs, et concentré les morts. Députés et sénateurs avaient voté, unanimes, la fusion des dates anniversaires des armistices, capitulation, arrêt des hostilités des deux Grandes Guerres mondiales, des conflits d'Indochine et d'Algérie, dans un souci de « gain d'efficacité mémorielle ». Le 11 novembre avait perdu beaucoup de son sens dès lors qu'Otto Taker demeurait le seul poilu vivant et vaillant. « Autant se souvenir bien une fois des couci-couça deux millions de morts pour la grande France plutôt que faire de mesquines scissions et commémorer plusieurs fois petitement ». C'était l'argument, associé à celui de « la France qui travaille, c'est la patrie qui gagne », qui avaient permis de lever les réticences d'arrière-gardes des associations porte-drapeaux-et-breloques. La succession, l'éloignement et la mort diluaient le souvenir. Et puis c'était beaucoup mieux de faire ça au printemps. Novembre et mars encore traînent trop en eux leur triste tristesse.

Angélina compulsa avec frénésie les pages « société » de la feuille de chou du coin et dégota l'heure de la cérémonie. Le rendez-vous était fixé à 11 h. Fallait pas lambiner. Mais ce dont Angélina ne se doutait pas dans l'instant, c'est que son caprice martial et matinal, allait la conduire, derechef, dans les bras d'experts en cérémonies et en bourbiers. Elle ne savait point non plus, l'ingénue, si, pour ce genre de petite réception, il lui fallait jouer le coquelicot à l'orée du champ de blé, ou enfiler une rigoureuse tenue de rigueur. La deuze ! Elle camoufla son divin corps dans un body kaki, discrète et judicieuse concession à l'étiquette des armées, qui laissait en lisière les premiers contreforts de ses piges, passa pull et jupe-au-dessus-des-genoux.

À l'autre bout d'une autre pièce, Mic, les méninges occupées à de prosaïques préoccupations, chopa, en emprunt, dans la commode d'orme un petit ensemble en nid d'abeilles, culotte et bas roses. « Si tu veux, mon avis mon amour, ton aventure là pue la guêpière à plein nez », avait-elle pouffé, une main glissant de droite et de gauche sur le bas de son bidon gainé, alors qu'Angélina lui indiquait sa destination. Elle, devait rentrer, et c'est ainsi, avec la prémonition que l'incursion pouvait tourner catastrophe, qu'elle pris bien soin de dire à Angélina, le sein encore bouillant : « Méf' à tes fesses et, devant ces olibrius, ne baisse jamais ta barde ». Leur partie endiablée de la nuit était une expérience à recommencer « dès ce soir si tu peux ». C'est que de son côté, Mic avait à honorer, voyez-vous, un rencard commercial. Depuis la crise structurelle de recrutement des gens d'Église, et la mise au placard du repos dominical, le commerce avait, d'une façon générale, relégué les jours fériés dans les limbes calendaires et, dans le droit fil de ces traditions qui foutent le camp, pris logiquement le pas sur le souvenir stérile des vieux croûtons belliqueux.

Sitôt son salut de départ lancé, Mic bondit, on eut dit Bianca Li, dans le bus numéroté 23, composta et gagna une place mitoyenne. Elle n'avait pas plus tôt assis son popotin que son livre des transports en commun, dégainé fougueusement de son sac à main, crocha dans une culotte qui chut sur les g'noux de sa voisine de voyage, dont la gourmette d'argent ornant son poignet gauche indiquait qu'elle se prénommait Bertolde.

« Quézako ? Oh, mille pardons ! » s'excusa la dame Mic dans l'embarras, se demandant à l'avenant pour quelle bonne raison l'étoffe évoluait loin de ses attaches et pourquoi, diablotin, ne l'avait-elle donc pas enfilée ? Ce dont, soit dit en passant, elle était intimement persuadée ! Puis, toc-toc la caboche, la mémoire éclaira sa lumière. La « bonne raison » était qu'Angélina, lors que Mic s'habillait, filocha du regard ce lambeau de tissu en train de s'engouffrer, fuir en ligne, disparaître pour enfin rejaillir, placé comme il se devait, quelques centimètres plus loin. Et les doigts, d'Angélina aimantés, suivirent le même chemin, naviguèrent entre chair et nippe, pour prendre fait et cause pour le regard. Les doigts des deux femmes entrechoquèrent, s'entremêlèrent avant de s'unir à la croisée de la voie périnéenne, en route pour aller conquérir, tel Hannibal Teuton ballotté de bon matin dans les eaux tumultueuses du détroit de Gibraltar, le mont Calpé en vue, un clito aux abois.

« Oh la, ah hi ! » soupira soudain Marie-Christine.
L'expédition, à mi-chemin, devait rebrousser.
« C'est que j'ai pas trop, asteure, de temps pour la bagatelle ! » avait-elle alors vaguement protesté un pincement au cœur.
Angélina n'insista point, fit pédale douce tout en affalant la toile rosée dans un mouvement ondulatoire, certifiant à Mic qu'elle pouvait « très bien faire sans », que s'en était « diaboliquement vivifiant pour une toison de cet acabit ». Mic se soumit. La p'tite culotte franchit sans anicroches les escarpins dorés. Et c'est ainsi que dans l'autocar urbain, Marie-Christine se retrouva sur la Brecht. Tant pis, trop tard, le mal était fait.

« En garde ! » s'emporta sans mise en garde la voyageuse culottée tout comme il fallait, elle ! d'un panty d'organdi inscrit, depuis 2005, au patrimoine de l'humanité, au même titre que le reste des ruines de Kounya-Ourguentch (Turkménistan), ancienne capitale des Khârazm-Shahs, dévastée, en 1220 par Gengis khan le Mongol. C'était un sacré malheureux coup du sort de l'histoire qui bégaie. Mais c'était aussi l'image d'une baroudeuse urbaine foutrement vexée d'une telle irruption dans son champ lexical, fichtrement courroucée d'être contrainte de renoncer à la lecture d'une traite et de haut en bas du dazibao in-octavo qui accaparait son esprit sain jusqu'alors.
« J'évolue, balança-t-elle, depuis plus de vingt ans, dans une institution scolaire qui a gravé au frontispice de son Q.G. son engagement pour l'enseignement de la vertu. »

La passagère vexée avait extirpé, rapide comme Concorde, un godemiché de son sac à main, s'était levée de son siège et reculée de trois pas. « En garde ! » réitéra la lectrice affligée. « De Diou, la valdingue ! » Marie-Christine en fut confinée ferme sur son petit cul. Brièvement ceci dit. Comprenez bien qu'elle ne refusait en aucun cas lâchement le duel, mais elle voyait plus loin que le bout de son nez, car c'était presque matière à flagellation fétichiste si jamais une complication l'obligeait à louper sa visite hebdomadaire de minoucure de 10 à 12 le mercredi. C'est exactement là en ce lieu que devait la mener l'autobus. Et c'est exactement là que se profilait le contretemps. Ajoutons que le latex n'était pas sa tasse de thé. Et Mic avait, elle aussi, un beau bagage d'éducation. Par respect pour son adversaire, Mic dégaina galement le gode trainaillant d'habitude dans un compartiment de son cabas. Tchac, tchac, tchac ! Botte, fente, parade. Tchic, tchic, tchic ! Une-deux-trois, arrêt, assaut, flèche.

La voisine avait du métier. Elle allongea le gourdin qu'alla riper sur le téton dextre de dame Marie-Christine. Le nid d'abeille manquait de maintien. La guêpe mettait à mal son équilibre. Les miches de Mic ballottaient. Flûte ! V'là du handicap ! Les autres passagers avaient pris soin de ne pas s'mêler de c'qui n'était pas leurs z'oignons, et s'étaient poliment écartés derrière devant. Le chauffeur, un œil sur le compteur et l'autre sur la pendule, fonçait sans arrêt, pour rattraper l'retard et coller à l'horaire officiel, garantie de palper, à la fin du mois, la « gratification de ponctualité ». Les escrimeuses s'escrimaient. Marie-Christine esquivait plutôt pas mal. Tchuc, tchoc, tchuc, tchuc… Ses ripostes, par contre, faisaient flop. Le gode de Dieu marquait des points. Tchuc, tchoc, tchuc, tchuc, tchiquitchic, tsoin, tsoin, Mic était au tapis.

« Oh la branlée, entonnèrent les passagers sur l'air de Ça ira, ça ira ! Pourquoi déployer tant de haine entre les peuples ? La vaincue, l'a les quatre fesses en l'air ! »
« J'ai tout vu, j'ai tout vu. Je peux apporter mes concours et témoignage à la manifestation de la vérité. J'ai inscrit, au Bic, mes nom et numéro de téléphone au revers de votre frêle culotte que voici. Louis, tél. 02 40 12 34 56. »
« Au moins un numéro fastoche à graver en mémoire », soupira une Mic défaite. Et Marie-Christine fourra le pense-bête dans son cabas. Savait jamais ! Le bus stoppa au terminus. La foule s'éparpilla. La dame la victoire se fit acclamer bras levés en V. sur le marchepied. Marie-Christine serait, en tout cas, pile à l'heure chez son épileuse.

[gris] Camomille Belleplante[/gris]

Butins et cætera - chapitre 8

Anonyme — 2009-07-30T08:35:00Z

Au loin, de retour du port, dix dames enjambaient en procession le vieux pont de fonte à bascule. Seules et silencieuses, ou par deux en conversation lorsqu'on y prêtait plus attention. La dizaine de madames avaient passé la nuit sur un vraquier à quai, arrivé la veille à l'aube, à écumer les cabines de marins approximativement polyglottes et interdits d'débarquer. C'est la municipalité qui avait rincé en secret en guise de cadeau d'adieu. Le Carmel Toupickt, pavillon de complaisance, vingt-cinq mille tonnes de mélasse à fond de cale, passerait pour l'histoire portuaire de la ville pour le dernier cargo à avoir accosté en présidence, quai Woodrooh Jefferson Wilson. Le Carmel Toupickt et les navires de ce tonneau iraient voir ailleurs.

Désormais, les pontons poisseux et miséreux accueilleraient, en port-étape, d'autrement luxueux paquebots et touristes de croisière. La dernière lubie « dans le sens de l'histoire » d'un bourg mégalo-métropolitain en extension. La Loire, gorgée d'eaux salées, atteignait sa cote d'évasion. Il était temps pour la coque de décaniller. L'orge pour les Chinetoques gonflait ras les cales du rafiot. Le mécanicien fit ronfler la machine. Une fumée noire poussée par le vent du large lécha en panache la flèche de la grue Titan grise, ultime souillure marchande, tache de suie authentique, titanesque pour ce chef-d'œuvre de métal en instance d'inscription patrimoniale au musée de la ville. Mais retournons à nos tontes de moutons !

[gris] Camomille Belleplante[/gris]

Butins et cætera - chapitre 10

Anonyme — 2009-07-30T08:30:00Z

Les glabres au pinacle

Ultime dépôt de gerbe

Premier acte funèbre

Otto gît là

La bave au bec

Et maintenant, honneur aux glabres ! lança Angélina, en hommage prémonitoire à la toute nouvelle couverture pileuse de son amie, sans que ni Fiona Pomme ni Leslie Figue ne trouvent à redire. Elles n'avaient pas à juger, ni que ça à faire, et se consultèrent pour s'en aller jouer à Ali Baba dans un ossuaire attenant.
Oui, allons profaner en catimini les stèles pour enfreindre les plus confidentiels secrets de la Nation, firent-elles.

Elles s'éclipsèrent, comme lune et soleil, dans les arrières mortuaires marbrés et fleuris à la recherche d'une porte dérobée. Quand elles furent à couvert et au chaud dans les parages d'un caveau d'aristo, Fiona banda le sein gauche à qui mieux mieux et enfourna son téton érigé en faction dans le sexe de la gardienne de la noble caverne, campée avec beaucoup de conviction par Leslie. Il se répétait de chaumière en chaumière qu'une friction rotatoire d'un téton et du petit bouton faisait battre la lourde et s'engouffrer la lumière. Le téton tâtonnait pour ferrer la… le… clé… cli… toris. Les demoizelles avaient lu en complément, dans les vieux papiers d'un grimoire, que la porte ne cherrait qu'au cri strident né de la fusion de deux extrémités. Bien que de parfaite facture, l'orgasme qui advint ne fut pas sésame. La porte ne broncha pas. Encore des racontars !

Inversons les rôles et allons, sous un autre code, fendre le marbre ailleurs, s'exclamèrent les deux femmes en de mutuelles frictions de croupes. Les galopines disparurent derrière une réplique du mausolée du roi Mausole. Dans un autre coin du mémorial, les propos séditieux d'Angélina n'étaient pas tombés dans les insignes d'un bleu. Un beau militaire de carrière scintillant de rutilants galons aux épaulettes et képi bardé de barrettes monta à l'assaut, fondit sur Angélina comme si elle avait été responsable en primeur du trépas du dernier des poilus, cette relique à vouer au culte.
Alors mam'zelle, on vilipende les héros d'la Mère-patrie ? On laboure la mémoire ? On offense les symboles ?

Le der-des-ders des soldats de la Grande méritait, selon les nouveaux critères nationaux de préservation du patrimoine, la surveillance rapprochée d'une garde d'élite. Angélina se trouva aussitôt encerclée d'une vingtaine d'hommes à visage découvert, quasiment… véritablement en état d'arrestation. On manda de l'emmener. Transférée en lieu sûr, on lui fit la « grande » faveur de choisir ses enquêteurs parmi ceux qui paradaient au garde à vous derrière une vitre sans tain. Angélina les dévisagea un à un et pointa deux belles bouilles pour être malmenée en interrogatoire. Elle pariait que leur beauté raboterait un tant soit peu leur ardeur à l'ouvrage soldatesque. La voilà, quoi qu'il en soit, une nouvelle fois en route. Angélina déposa sa jupe à ses pieds ouvrant ainsi une première brèche vers une capitulation sans condition. Son body de tulle épousait sans un pli les galbes founesques. Les pressions furent dégrafées. Le body riboula comme un écran à diapos séance finie. L'embonpoint de ses seins freina sa course sans l'immobiliser. Les hommes d'élite firent procès-verbal que la femme qui était entre leurs mains n'avaient pas accordé ses propos à ses actes. Enfin pas totalement. Angélina conservait une touffe saillante, un bouquet de mousse, rectangulaire de trois de ses longilignes doigts de large, comme l'indiquait la posture de sa main. Les jolis minets sortirent alors de leur besace un théodolite pour évaluer l'azimut et la hauteur apparente des différents points remarquables de ce corps à interroger. Angélina pinça des fesses et des lèvres. Par réflexe ! Elle s'arc-bouta en flèche. Angélina s'attendait à prendre du plaisir. Mais toile de foutre dieu pas autant ! Les deux hommes le survolèrent en rase-mottes, allèrent d'abord à tâtons, fouille labiale en règle, et en doublon ensuite, d'un grand académisme et d'une efficacité inégalée, comme on devait le leur avoir appris à l'école militaire. Angélina eut une pensée envieuse pour l'arpète cobaye. Dans un bref moment d'égarement, véritable technique de diversion, les minets se roulèrent des pelles sur le dos de la belle. L'ivresse des sommets ! qu'ils combattirent d'un snif d'oxygène. Angélina cabrait son corps pour s'offrir en grand et avouer sans résister qu'elle n'avait pas vu le mal dans ses propos et n'avait, comme pouvaient-ils en douter, elle fille de préfet, jamais cherché à diffamer la République. Mais elle ne regrettait rien ce qu'elle avait lancé à la cantonade. Juste récompense de la spontanéité ! pensa-t-elle. Mic était alors le cadet de ses soucis.

Camomille Belleplante

Butins et cætera - chapitre 9

Anonyme — 2009-07-30T08:30:00Z

Dextres paluches

Que fait-on aujourd'hui ?
Je n'sais trop. Montrez-moi le catalogue.
Les coupes automne-hiver ?
Le dernier ! Mic aimait avoir un minou tondu mode, et n'était pas chiche en expériences. Les dernières collections honoraient les founes rases. La tendance lui allait.
Oh ! fit Mic. Un sexe en érection, un bon (à la louche) vingt-six centimètres, intercalé, brossé turquoise à l'Iroquoise, rompait la monotonie de touffes peignées de frais à la queue leu leu.

Étoile des Indes ! Gris-bleu de Wittelsbach ! Belle et irrépressible invitation à la fellation !
Oui, vous avez vu ! J'étais pas plus d'ac' que ça pour l'insérer. Une astuce commerciale, un coup marketing, paraît-il ! En fait, j'avoue qu'on ne m'a pas vraiment demandé mon avis. J'comprendrais qu'ça en turlupine plus d'une. Moi, l'exception m'effraie. Je goûte peu à l'équeutage de tels engins hors normes. Les haut-le-cœur me grimpent en bouche. Je revendique sans ambages mon goût pour les bites de taille décente, les quéquette standard du commun des mortels.

Éléonore Taffèle avait, rivé au corps, un faible pour la normalité. Pour l'ISO 9000 et des brouettes.
Un certain Louis, à ce que m'a laissé entendre m'dame Braune. Alors ? Z'avez choisi ? Mic pointa la « Virgule d'Anubis ».
On shampouine ?
On peut ! Éléonore se pencha tête la première pour aller cueillir au fond de la malle les lotions capillaires. Son geste leva le voile sur sa façon de se parer en dessous. Sa robe chasuble, en rête de soie brodée, glissa à rebours. L'angle droit ne révéla rien. Mais à mesure qu'elle perdait des degrés, les muscles, bi et triceps, tendineux et membraneux s'étendaient. Tendon d'Achille, grand fessier, chevilles, mollets, cuisses et fesses filaient sous tension. À 45°, hauts de cuisses nus. À 35°, la dépression vulvienne se tenait en retrait. Mic s'approcha, effleura et, de ses phalanges, souligna, au départ des chevilles, cet entre-deux, cette dépression formée par ses jambes assemblées touche à touche, jusqu'à déboucher sur un sombre et velouté losange encaissé au pied des deux rotondités fessières. Mic était là en éclaireuse, jaugeant du bien-fondé d'une future expédition à monter. Pas de doute, la croupe d'Éléonore guettait la caresse.

Vous êtes trop bien lunée et tellement peu attifée pour ne pas être prévenue que l'éclat de l'astre de la nuit gâte le velours, le met en berne. Le velouté vire et tire au terne. Vous ne devriez pas rester ainsi. Les râbles, sans conteste, en pâtissent.
J'ai lu les sélénologues les plus en vue mais ne les ai pas crus. Mais vous-même, n'avez-vous pas failli, il y a peu ? On m'a dit que…
On a déjà rapporté ?
Je serai bien en peine de divulguer mes sources. Et pis, qu'en bien même, la maison a une déontologie digne des meilleurs grands correspondants locaux de presse. On entend, on rapporte et on ne moufte plus…
Oh, j'peux vous assurer, sur les fesses de Lucifer, que c'était juste un oubli de rien du tout, une entorse exceptionnelle à mon habituelle rigueur vestimentaire provoquée par un trop plein d'émotion. J'ai vacillé certes, peu ou prou chuté certes bis, mais pas de quoi, j'vous dis, fouetter les rayures d'un tigre. Non ? Il sembla à Mic qu'Éléonore, massant, rinçant, épongeant, entendit son propos.

Grâce vous soit rendue, c'est que je n'avais pas toutes ces affres de l'affaire ! L'expédition lunaire saurait-elle attendre la fin de la journée ? J'suis pas sûre de pouvoir m'absenter, là ! Et y'a du taf ! On m'attend aussi à côté. Je vais et je reviens. Ludmila Sésé-Séko (Notez que c'est un pseudonyme) n'aime pas qu'on laisse cinq minutes ses seins sans soins. Je finis avec elle et radine, dit l'hôtesse un frisson dans la voix en s'engouffrant dans la pièce voisine. Et elle revint dans les temps impartis. Coupons le récit le temps de la coupe. Le doux ronron de la tondeuse sabotée n° 2 finissait de mourir sur son socle. Éléonore épousseta au blaireau les miettes de poils en suspend. L'un d'eux, bel épi d'or, rétif aux va-et-vient du plumeau se tenait rebelle incrusté à la commissure des lèvres. Éléonore humecta d'un geste de postière son index pour le chasser de l'encoignure. La jeune esthéticienne venait de faire table rase de la pilosité passée. L'acte prenait une tournure politique. Pour Mic, rien ne serait plus tout à fait comme avant.
Ça vous va comme le Mont Saint-Michel aux rivages de la Manche, une beauté bénédictine, se félicita la jeune Tafelle éblouie par son art. Elle dégaina de la poche ventrale de son tablier un miroir de contrôle. Mic zieuta la nouvelle mouture. Un voluptueux filet de poils pubiens soulignait les galbes charnus de ses lèvres.

Oh, oh, oh, moi, non, non, non, non, ça n'm'irait pas ! J'ai un faible pour les vulves velues. On peut même parler d'un classicisme à toutes épreuves. J'suis un rien vieille France. J'ai un profond respect pour l'intégrité des toisons isocèles, drues et touffues. Les séquelles d'une longue scolarité dans un établissement qui a porté au pinacle de son enseignement l'héritage moral des premiers Capétiens, Hugues, Robert, Henri et Phil. Une petite tonte en quinzaine… Pour l'entretien, huile de phoque ou foie de morue talochée en touches à l'attribut organique, voyez c'que j'veux dire, rougit Taffèle, pour nourrir, adoucir, assouplir aux entournures votre nudité neuve, voilà qui devrait amplement suffire à la facture nif de vos cossus sacris pans !

En fidèle de cette ancestrale institution de la Ville, maison fondée en 1905, « à la veille de la séparation des Églises et de l'État et au lendemain de l'invention du capilliculteur à piston vapeur », était-il gravé en taille-douce sur le zinc, Mic tendit sa carte de fidélité. Isa Braune posa son ouvrage. C'était bien la même dame Braune, celle que Mic avait chaussée la veille dans son échoppe, et qui officiait là dans son petit institut en nouvelle cheftaine et conquérante des marchés pileux. Un investissement pour ces vieux jours.
Les escarpins me vont à merveille, sous toutes les coutures, fit-elle. Regardez ! ajouta-t-elle. Elle tortilla une gambette et la leva à l'équerre. Et vous, haute dame de la chausse, tout s'est-il passé au mieux ?
Un enchantement également. J'en suis ravie et chavirée ! J'vous montre ?
Non, non, pensez, restez couverte. L'offrande se mérite. Pas d'offrande sans contrepartie. L'évergétisme des Antiques niche en moi : la tradition de la Péninsule, don et contre-don. Je n'ai là dans l'instant point de ristourne à vous offrir ! Je ne compte nullement, malgré vos yeux doux, vos prunelles enchanteresses et de braise, dévoiler quelque intime partie de mon corps de muse. La jeune et douce Taffèle est à l'œuvre trop douée pour douter du résultat. Elle manie précis et minutie les affûtés ustensiles à foune, jamais la moindre pique, égratignure, ni échauffourée. Elle dégrade sans accrocs, fignole aux oignons. Le titre de meilleure ouvrière de France dans sa catégorie lui tend les bras. Elle s'interroge sur le sens du concours, n'est pas encore décidée, l'ingrate ! Mais, gloire au trophée, j'ai bon espoir de la convaincre. Ne serait-ce point des mots de noblesse pour son art, un beau plus pour la réputation du salon, du prestige pour le commerce avec ce palmarès placardé lettres néons scintillant nuit et jour en devanture ? Et là, ai-je grand-chose à vous offrir…

La carte de fidélité tournoyait entre ses doigts. Elle la tamponna.
Ah tenez, c'est la fin ! La prochaine fois, on dépoile la broussaille gratis !
Vouis vrai de vrai ! fit Mic, crochetant d'un doigt un fil pendouillant à l'un des fins robinets ciselés de la fontaine à absinthe de collec' Legler-Pernod installée en évidence sur le zinc.
Un écheveau que je m'échine à démêler. Siroterions-nous une larme de licœur ? Isa sortit de sous le comptoir verres, cuillères, sucre et absinthe de contrebande, « de la comme dans le temps de Verlaine » jubila-t-elle. Le temps de l'infusion et de grignoter un petit gâteau, dame Braune raconta qu'elle recevait, de Pologne, tous les deux mois environ, un paquet emballé kraft et crépon de sa grand-mère dentellière. La vieille dame, pas si éloignée des quatre-vingts balais, lui faisait suivre les nouveaux modèles, ceux qu'elle projetait de mettre en ligne, sur le Net. La vieille femme ne confectionnait plus de napperons depuis la mort de son mari. Le marché était en voie d'évaporation. Sa reconversion dans la fabrication de culottes-strings en petits points mousse, « impeccable pour les longues soirées à Ibiza », c'est ainsi qu'elle en ferait l'article sur la Toile, avait sauvé son commerce. Elle était désormais assurée d'une confortable retraite éternelle. Isa Braune, sa petite-fille-étalon, son mannequin d'essayage, enfilait et avisait toujours juste. Il lui arrivait d'indiquer le rebut pour un modèle en mal de précision ou de ligne. Le plus clair des fois, elle accordait, photographies sous toutes les coutures à l'appui, un aval filial par retour du courrier. La mémé lançait sec la production en série. L'entrepreneuse ne voulait pas risquer le four. C'était du boulot, mine de rien, de tricoter « ces culottes qui découvrent plus qu'elles cachent » disait-elle avec accent mais sans once de réprobation. Le modèle prototype du jour avait des allures de brassières de rideau. La grand-mère d'Isa avait ajouté un petit mot. « C'est en kit. Un concept éprouvé emprunté aux marchands de meubles, avait-elle indiqué. Si tu arrives à le monter, c'est gagné, j'achète une datcha avec balcon sur les rives du Pont-Euxin, ajoutait-elle », avant d'embrasser chaleureusement sa petite-fille. Isa Braune, l'œil sur la notice, calait, butait, sur le calbute. Elle ne percevait pas le sens de montage. Tous les morceaux se ressemblaient. Il manquait des pièces, c'était pas Dieu possible. Des bouts de ficelles juste bons à faire des Tours Eiffel.

Tchine ! Les deux femmes trinquèrent sec.
One more glasse ? proposa Isa. Mic fit oui. Isa Braune remit le rituel sur l‘gaz. Les robinets faisaient goutte-goutte. Mic et Isa triaient les ficelles.
Prozit !
Ein, zfaille, draille sexe, zigounette invita Mic un peu pompette. Passez de nouveau à la boutique !
Et ça nous conduirait dans de beaux draps ! Une autre fois, déclina Isa.
Ainsi soit-il ! Résistons aujourd'hui à la tentation du bien.
Alors, à très bientôt, fit la Dame Braune. Isa Braune griffonna son registre de comptabilité à partie double, effleura ses seins moelleux moulés au chandail anis décolleté rond, télescopa ses tétons télescopiques, et remis son « tricot » sur l'ouvrage. Mic picora le geste, se dit, à mi-voix sur le seuil de la porte, « quelle poitrine de majesté dressée et étayée avec vigueur ». Elle se demanda, suspicieuse, si la mémé n'avait pas usé de passe-passe dans cet habillage. Marie-Christine aspirait à être happée.
Non, point, le plus noble soutien suppose une invisible rigueur, et chère madame ne vous méprenez pas sur les intentions de la vieille polonaise, charmante dame, susurra au passage un vieil homme avenant. Bonjour madame Braune, chantonna l'homme en franchissant le seuil du salon.
Monsieur Crèchepin ! Éléo vous guettait. Un brin d'maillot, comme à l'habitude ? En s'éloignant, tanguant d'une légère ivresse, Mic s'enquit alors d'aller cabotiner en place d'armes, cueillir à l'improviste avis avisé et beaux compliments d'une sienne gourmande amie aux jugements si affûtés. La touffe rase invitait opportunément à un débarquement en ce lieu de mémoire militarisé. Nulle envie, pouah !, de séduire l'ancien combattant ! À portée d'escarpins du théâtre du souvenir, Marie-Christine perçut que la cérémonie était éteinte. Angélina avait, elle aussi, mit les bouts. Mic perdit sa flamme. Mais voici ce qui précédemment avait eu lieu.

Camomille Belleplante